Refugiados

y ahora que hago yo con mi alma? 
triste perro mojado y malherido. rezongando su soledad y tiritando de frío. gimiendo hondamente esa ausencia de vos. lamentando quedamente tu rechazo. amargamente rumiando sus recuerdos de vos. que los revisa uno a uno, milímetro a milímetro. tratando en vano de consolarse, inventando delirantes razones para creer que de alguna manera, por alguna causa misteriosa, en algún sentido,
aún pensás en mí.

certidumbre

Camino, camino en mi cuarto de un lado al otro. Hace frío. Me llamará? Sé que llamará. Sé que lo veré. Será la última vez en mucho tiempo. ¿será la última vez?

Camino, camino de acá para allá. Espero. Hablaremos de las cosas. y nos diremos hechos, palabras, miradas. No hablaremos de lo más fuerte. Ni de lo mejor, ni de lo peor. Lo más importante será una mirada suya. Captada sólo al acaso. No será una mirada franca, eterna, plácida. Será una mirada furtiva en la que captaré alguna cosa. Algo que no dice, que quiero que diga, que quiero que haga, que quiero que sienta.

Pero no lo dirá. 
Sus ojos, a veces, destellarán.

Y hoy moriré de amor.